Category: литература

***

Мне нравится стихов неспешное теченье.
Особенно своих. Особенно в себе.
Но я не придаю стихам значенья,
Как и они не придают значенья мне.

Бред

Вы только представьте:
кто-то в муках рожает живое слово,
а кто-то с ним сразу рождается
неподражаем,
но словом лукавым и сорным
бывает обманут и сломлен.
И стонет поэт:
"Слов нет,
слов нет...
Дайте хоть слово!
Слово живое дайте!"

И этот бред
никто и не вспомнит.
Слов нет.

Витязь в бобровой шкуре

Кто в дом с бобром, тому тогда
В дому найдутся кров и пища
Пускай нет худа без бобра
И от бобра добра не ищут,
А злого нет в его натуре,
Судьба к нему всегда добра,-
Кто побывал в бобровой шкуре
Не будет шкурой никогда.
В руках его его река
И все готов делить он с теми
Кто не теряет берега
В экосистеме
Кто не умеет гнать волну
День прожил - счастлив
И остро чувствует вину,
Хоть не причастен.
Жизнь проживая не спеша
Трудясь украдкой,
Он бытия творит ландшафт
С мужицкой хваткой.
И не найдешь в литературе
О нем ни повесть, ни рассказ,-
Путь витязя в бобровой шкуре
Сокрыт от глаз.